Zum still stehen fehlte ihm die Zeit. Die Lieder waren es nicht, die seine Füße erzittern ließen, dafür wären sie zu langsam gewesen. Es trieb ihn, zog in ihm und auch die düstere Vorahnung, der Kaffee sei nicht ursächlich dafür, trieb schneller in sein Bewusstsein als dieses sowohl dies als auch all die anderen Geschehnisse ins Unterbewusstsein zu verbannen und vor allem dort zurückzuhalten vermochte. Der Stausee, genährt von regenreichen Perioden, drohte, trotz ausgefeiltester Gemäuer den strammen Zwang zu sprengen und in noch tiefere Schluchten herabstürzen. Es war diese Spannung, die seiner inneren Ruhe die Grundlage raubte und in uferloser Rastlosigkeit mündete, unter der er auf Schritt und Tritt litt. Seine überanstrengten Augen bildeten die Realität in ihm als inhaltsleere Umrisse ab, überließen ihm die Wahl der Farben und Konturen, er war sein Gott, ihm stand es zu, zu formen, doch fehlte ihm die Befähigung, der Horizont, nicht nur seine Sehnsüchte und Wünsche als möglich in diese Mandalas zu projizieren. So füllte er seine Umwelt, haftete jeglichen Erscheinungen des Daseins eine Erinnerung, die der von IHR geführten Hand entsprang, an. Auf dass er umgeben war von seinen innersten Verlangen, konfrontiert mit Utopien, einem Theater, dessen Bühne und Ablauf jedoch nur in ihm spielte und erheiterte. Gefangen in sich, bewegt nur in sich verlor er die Gabe, einen Weg zu entwerfen, der, wenn auch ziellos, zu einem Ziel führte. Er stand still, von außen, doch in sich nicht, oder doch?